Crescente

Dormi.
Acordei com você beijando meu rosto e me cobrindo com um leçol branco com cheiro de orquídea.
Passava um filme japonês - que você adora. Eu virei pro lado que você estava e senti você me observando. Abri de novo meus olhos, e os seus estavam observando demoradamente meus lábios, e depois me olhou dentro dos meus olhos, como quem tem tempo suficiente pra notar todas as minhas características, todas os meus defeitos e todas as minhas belezas.

Estava quase amanhecendo, o céu estava lindo, e a gente tinha percebido que umas três vezes a Lua fazia parte da nossa noite. Você me perguntou como era o nome daquela fase, eu fingia saber e entender e respondi algo como "crescente".

E o teu carinho de gato - quando só toca o seu nariz no meu ouvido, sem beijar ou fazer outra coisa - me deixava quase apaixonada.
Eu que estava vacinada contra isso.
Eu que não me apaixonava há tanto tempo.
Eu que não acreditava em sentimentos.
Me enganei.